¿Nos lo explicarán algún día?
Aunque todos los que estuvieron en Polonia lo saben, aún no lo han contado. Es una de esas cosas que, dentro de dos, tres años aparecerá por sorpresa en una retransmisión, o lo confesará alguno de los implicados en una entrevista personal de esas que se estilan. Pero mataría porque alguien lo contara hoy.
Al pan, pan, y al vino, vino
¿A que todos sabemos que la catarsis de la selección española tras la derrota ante Turquía pasó por un episodio de índole dialéctico/violento? Cuando Marc Gasol dijo lo de “el chico nuevo” dejó traslucir que esa concepción del equipo, los buenos y los chicos nuevos, estaba muy presente en la mente del núcleo duro, ¿alguien cree que se le escapo la frase? Puede que se le escapase el momento, el contexto, pero fijo que lo tenía en la cabeza porque era de lo que hablaban, en privado, su hermano, el capitán, Espartaco, Garbo, Mumbrú… y señalaba, directamente, la deriva a la que había sometido Scariolo al grupo al intentar fomentar una igualdad inexistente, como se vio al fin.
En Japón fue otra cosa, no eran los mismos que ahora y había más gente de la generación de oro, más grandes cementos generacionales como Jiménez. Pero el desastre de primera ronda tuvo mucho que ver con un empecinamiento, casi suicida, de Scariolo en el fomento del grupo. Al menos es lo que se puede deducir.
Algún día, repito, nos contaran como lo cogieron por banda y estuvieron horas y horas para hacerle entender que no, que este equipo ganará en los hombros de los de siempre y los demás tendrán que ser escuderos porque nadie puede oponerse a eso cuando la realidad, el nivel, es tan evidente. Puede que hubiese un intermediario, puede que no, puede que hubiese gritos, puede que insultos, no lo se, pero es lo más interesante que ha pasado en este campeonato y nadie nos lo va a contar a corto plazo.
Desde entonces las rotaciones fueron de una sencillez y una lógica aplastante, y nadie se quejó, los ataques cayeron sobre Pau, que hizo jugar a Rudy y Navarro por simple acumulación de defensores, Ricky fue el base puro que necesitaba el equipo, se defendió al hombre con toda la intensidad posible y los recambios se fundían en cinco minutos de esfuerzo máximo, se dejó de hacer zona… y se aplastó el espíritu de todos los rivales antes de acabar el segundo cuarto.
Nuestro mayor orgullo
El año que viene habrá que defender el Mundial, y me parece que se hará con los roles estupendamente definidos. Porque ya no son doce colegas que juegan muy bien (si alguna vez lo fueron), son un equipo con una enorme responsabilidad que debe funcionar con un orden de jerarquía estricto. Bien está lo que bien acaba.
La vida es bella
Aaaaa, que gustazo.
POW
Scariolo ha encontrado, al fín, la claridad. Juegan nueve, tres de ellos como pegamento y descanso del guerrero (Mumbrú, Garbajosa y Raul), otro dos como artistas invitados (Marc y Ricky) y, por supuesto, los cuatro tios que son los protones y los neutrones. No andandose con tonterias ha relegado a su nefasta zona, que tantos dolores de cabeza nos ha dado en las primeras fases, a momentos tontitos o para sorprender un minutín, el resto uno a uno como perros.
Y, claro, todo ello porque tenemos al mejor jugador del Europeo con una diferencia abismal, y un tío que va camino de mejor pivot del mundo. Ha mejorado tanto, es tan listo, se mueve de tal manera en el poste, abre huecos, coge los rebotes sin saltar y si le añade, como es el caso, intensidad, ka-boom, ¡se acabó!
También hay que señalar, a todos esos foros NBA que dicen que Ricky no podría defender en la liga… que, por favor, ya les hemos dicho muchas veces que su ignorancia es gordota hablando de cosas FIBA, pero que le pregunten a Tony Parker que piensa del asunto.
En fin, que sí, que lo hemos pasado mal, que no nos lo mereciamos los que consideramos a este equipo algo sagrado, pero que nuestra selección ha vuelto y podemos volver a mirar por encima del hombro al resto del mundo. Oro o muerte. El sabado a las 18:15 turcos o griegos, casi nada, dos selecciones que respeto a muerte por su trayectoria de los últimos 20 años.
Los partidos de la mentira y el partido de la verdad
El Europeo de España ha sido un desastre. Me ha recordado a cuando USA andaba por Indianapolis, por Japón, por Atenas, perdiendo en las primeras rondas partidos tontos y siempre se decía “pero ya verás como llega la hora de la verdad y ganan”. Y no. No ganaban. Se estampaban.
Por eso me suena a rechufla eso de que lo de Lituania y Polonia ha sido el despertar, el bálsamo. La selección española de baloncesto no ha hecho más que defraudarnos y esos dos partidos, esas dos victorias son de mentira, porque los rivales eran menores y porque, en esencia, clasificarse para cuartos ante ellos más que presión era una obligación sencilla para ellos. Usando la impagable frase de Benito Floro, “¡con el pito nos los follamos, con el pito!”.
Pero hoy sí es de verdad. Hoy está enfrente una selección, Francia, que puede gustar más o menos y tener un talento con el asterisco que se quiera, pero llegan invictos porque han hecho un campeonato serio, y soy de los que cree que esas cosas nunca son por azar.
Es por eso que si de verdad esta selección sigue siendo NUESTRA SELECCIÓN hoy tiene un Miura de verdad, un encuentro que, sin pecar de exagerao, puede marcar tremendamente el futuro de toda esta generación y nuestro devenir en las competiciones futuras, así como las convocatorias y el relevo (o no) del núcleo duro. No me atrevo a pronosticar, pero estoy muerto de miedo. Lo que pasa es que la fe en estos cabrones no se agota tan fácilmente y no puedo por menos que imaginarme un partido colosal de Pau, una exhibición de Navarro y… bueno, creo que eso es suficiente, siempre lo ha sido.
No falléis...
Una cosa más. Hoy, con Parker ahí, es el día en el que Ricky debe olvidarse de todo su espantoso verano y demostrar algo y, por favor, que no nos acordemos todo el rato de Calderón. Sería nuestra tumba.
Una cosa te voy a decir, Scariolo
Hoy empieza el Europeo de basket y tengo la necesidad de decir una cosa a Sergio Scariolo.
No te aguanto
Mira, nunca te he tenido cariño, pero eso es cosa mía, que no voy a negar que sabes un montón de esto y has hecho equipos brillantes, y titulos y bla, bla, bla.
Pero tenemos una cosa sagrada todos los veranos por aquí, desde hace casi una década. Se llama Selección Española de Baloncesto y la amamos con locura. Nos ha dado alegrías que no esperabamos, nos hace disfrutar en todos y cada uno de los partidos, los queremos mucho y nos gusta por lo que son.
Esa cosa ha sobrevivido a toda clase de mediocres e inoportunos en su banquillo. Desde los tiempos en que Imbroda ponía a Navarro de base cuando apretaba el cuello de la camisa, pasando por Moncho López que se sentía infravalorado, Mario Pesquera que dicen que no lo aguantaban nuestros chicos, Aito y sus manías, incluso Pepu haciendo ver que era la química lo que hacía ganar partidos… hemos aguantado toda clase de chorradas porque sabemos que, mira, da igual el que se siente ahí, lo importante es que los jugadores son buenísimos y juegan de memoria desde los 13 años que se conocen (así a ojo).
Así que cuando apareces tú, todo engominao, y empiezas a hablar de proyecto, de hacer un trabajo duro, de que tu método cual o tu método pascual, joder, es que se me erizan los pelos de la espalda. No jodas, ¿vale?, para empezar tenías que dar gracias, GRACIAS, GRACIAS, a Pepe Saez por pensar en tí porque podría haber pensado en cualquier otro y esto pitaria igual, deberías decir que “madre mía que puta suerte la mía que me regalan este caramelo, este equipazo, para engordar mi palmarés sólo con ser mínimamente racional” y no venir con monsergas de que entrenar a estos es como sacarse una ingenieria y que tiene muchas complejidades. Venga, coño.
Pero pasan los días y esa zona que pones tú como recurso continuo hace que Polonia meta un millón de triples y Lituania se harte a meter canastas dentro de la pintura. Y ni te inmutas. Peor aún, que nos va a venir bien, que no es bueno estar tan confiados… OYE, MAJO, QUE ESTA GENTE LLEVA CUATRO AÑOS SIN PERDER NI A LA POCHA EN LOS AMISTOSOS Y NO PARECE QUE NOS HAYA IDO MAL. Así que puedes salir y decir que sin Calderón, Gasol y Rudy pues nos resentimos, y tiene un pase, pero eso de que son cosas que pasan, NAIN, con la Selección Española de Baloncesto NO PASAN, y no deben pasar.
El colmo me lo produjo Raul López cuando dijo el otro día, imbuido del mismo espíritu que te he visto a tí, “ni antes eramos tan bueno ni ahora tan malos”, ay, la hoista, ay, que me cago en Dios ya, ¿¡CÓMO QUE ANTES NO ERAMOS TAN BUENOS!?, ¿¡PERO QUE FRASE DE JUGADOR DEL VILLAREAL ES ESA?!, MENDRUGO, ¡¡PUES CLARO QUE ERAN (¡¡SON!!) TAN BUENOS!! (igual tú no, Raul, ni Scariolo, pero, entendedme, es que no sois este equipo, es que esas excusas no se les ocurrirían a los buenos).
Así que menos chorradas, menos ridiculeces y menos lugares comunes: esta es la mejor selección del mundo (con un asterisco, claro), es la mejor de nuestra historia, y es megafavoritaquetecagas para ganar el Europeo. Y no hacerlo es un FRACASO gordo y apestoso. Y así lo estiman, seguro, los que cuentan. Milongas las justas, Sergio, las justas.
La derrota no es una opción
Esta mañana se ha desatado la histeria por una lesión sufrida ayer tarde por Pau Gasol en un entrenamiento de la selección. Al final parece que la cosa ha quedado en poco y podrá jugar el europeo (aunque ya me imagino la cantidad de excusas preparadas por si acaso), pero hay que recordar lo que este equipo nos ha dado verano tras verano desde hace una década y lo fuerte que es como para que tengamos que depender de la gran estrella. No lo hacemos y, además, en este campeonato no hay excusa que valga: como si jugamos con todos los Bernis y Raules del mundo, sólo vale ganar. Ganar. Nada más.
A Scariolo le ha tocado la lotería
No se trata de cerrar los ojos y pensar que sin Gasol y Calderón este equipo sería igual. Pues claro que no. No tendría el armazón sobre el que sustenta todo su poder, pero seguiría manteniendo las armas definitivas que son la velocidad exterior y la inteligencia interior.
A este campeonato han decidido no acudir un número considerable de estrellas NBA europeas y, con pocas excepciones, no hay nadie con tanta implicación en la causa como España. Al conocimiento de que están haciendo algo absolutamente histórico, todos ellos saben que les falta este oro y que se acerca el momento en que sus carreras comenzaran a dejar de estar en la cima para iniciar el (esperemos) lento descenso.
Que cerca le anduvo...
Es por eso que con o sin Gasol el potencial del grupo sigue siendo el más importante de Europa, y las ganas deben seguir intactas. Además, el miedo es sólo periodístico porque estoy convencido que, en su fuero interno, ninguno creyó que todo se venía abajo; llevan demasiados años ganando como para dejar escapar este momento, y todos ellos tienen ego (y nivel) suficiente como para asumir cualquier tipo de contingencia y dar el paso al frente necesario. Algo parecido, estimo, piensa la afición: a mí, ni por un instante, me han desmoralizado las bajas de Calderón y la que ya no será de Gasol. Mi fe en este equipo es inquebrantable porque se lo han ganado, verano a verano. Disfruto de cada una de sus preparaciones y competiciones con la certeza absoluta de que les echaré mucho de menos en unos años, y Gasol o no ha dejado de ser la cuestión hace mucho.
Ricky, hijo, sientate
Una pregunta, Ricky, cielo, ¿a ti quién te asesora?
Anda, sal a jugar un rato
Porque, ricura, entiendo que tienes unos 18 añitos, que estás despertando a la vida, que todo es extraño y te sientes confuso, entiendo que no sepas muy bien digerir lo que te pasa, ser tan acojonantemente bueno que dejas a tus compañeros de generación en enanitos. Intuyo que es muy fácil hacer caso a los cantos de sirena que te llegan de todas las esquinas y que, aún trabajando muy duro, tienes la tentación de sacarte la polla y decirle al mundo lo grande que la tienes.
Pero, Ricky, cariño, exactamente cómo es que decidiste presentarte al draft. Porque algunos ya sospechabamos que te ibas a caer del top 3 y, bueno, angelito, suponemos que ya habrías echado cuentas de que tu clausula era de una millonada de euros, algo que no puede pagar una franquicia de la NBA y tampoco tú con sueldo de número 5. Porque, como era obvio, no es que fuera del todo seguro que los de la pasta yanki se tiraran a la piscina por tu cara bonita y tu enorme potencial.
E, hijo mío, quién sería el que te dijo que era buena idea presionar a Minnesota tras elegirte, decirles que muy bien, pero que con ellos no jugabas, que tú querías o Nueva York, o Los Ángeles o La Atlántida, que de ahí no te bajabas, que ir a jugar allí donde el frío como que no, que tu eras una estrella y sólo jugabas en los equipos “buenos”. Cómo es que nadie te dijo que ese negocio no funciona así, cómo es posible que un chico de la Catalunya culta, quizás el único reducto medianamente avanzado de este pais, vaya cual Paco Martínez Soria a negociar a la NBA y soltar tan ancho y pancho que lo tuyo es ser una estrella de un equipo de los “buenos”.
Luego pasamos al asunto, solete, de tener que aceptar la realidad y darte cuenta de que, claro, el Joventut no es Baloncestistas sin Fronteras (por una joven estrella en cada equipo de la NBA, y gratis) y que esos señores querían rendimientos por su inversión, por su producto bien formado y, fijate tú, tiraron de un contrato que, Ricky, tu mismo habías firmado, corazón. Y hacerlos parecer los malos es algo muy feo, eso no se hace, Ricky, porque resulta que tienen derecho a todo el montante y tú te estás comportando como si quisieras joderles todo el negocio, como si te importaran una mierda y, encima, diciendo que coartan tu crecimiento. Oh, nene, pero que cosa más tonta.
Como eres tan bueno, ay, que te como los mofletes, se interesa por tí el Real Madrid, y le pone al Joventut un negocio provechoso para todos encima de la mesa. Ya sabes, pequeñín, gente de dinero haciendo dineros. Pero mi ángel quiere el Barça, quiere el Barça, quiere el Barça o, si no, deja de respirar. Vaaaaaaaaale, Ricky, vaaaaaaaaaaaaaale, te vamos a comprar el Barça, ¿ya estás contento, ángel?
Pero el Barça, que son otros hombres de negocios (como la NBA, como Minnesota, como el Joventut, como el Madrid, como todos en esta historia defendiendo sus legítimos intereses de la mejor forma posible), hacen una oferta muy a la baja porque ya has demostrado que puedes joder al Joventut y, por lo tanto, allá se las den todas. Justo, legítimo, y basado en que, Ricky, eres un puto crío de mierda y tú te encargarás de llorar y llorar y llorar y llorar hasta que te compren tu juguete favorito.
Ricky, de verdad, dímelo: ¿a tí quién cojones te asesora? ¿el padre de Michael Jackson?
